腊月二十九的清晨，母亲就开始在厨房里忙碌。灶台上炖着老母鸡，咕嘟咕嘟地冒着热气。案板上摆满了各色食材，红的胡萝卜、绿的青菜、白的豆腐、黄的鸡蛋，像一幅色彩斑斓的年画。
母亲一边切菜一边说：“今年你大舅说要来。”我注意到她手上的动作顿了顿，刀锋在砧板上留下一个浅浅的痕迹。大舅是母亲的哥哥，在城里做生意，这些年很少回来。记得小时候，每到过年，大舅总会给我包一个大红包，还会带很多城里才有的新奇玩意儿。但自从他生意做大后，就很少回乡下了。
年三十那天，大舅果然来了。开着一辆锃亮的黑色轿车，停在村口的水泥路上格外显眼。他穿着一件深灰色的羊绒大衣，手里提着几个精致的礼盒。母亲迎上去，脸上堆着笑，却显得有些局促。大舅环顾四周，目光在斑驳的墙壁和褪色的春联上停留了片刻，轻轻叹了口气。
年夜饭桌上，气氛有些微妙。大舅说起他在城里的生意，说起新买的房子，说起孩子的国际学校。父亲只是默默地喝酒，偶尔附和几句。母亲不停地给大舅夹菜，碗里的菜堆得像小山一样高。我看着大舅手腕上那块闪闪发亮的名表，突然想起小时候他给我买的那个会发光的电子表，现在已经不知道丢到哪里去了。
正月初二，表弟小明来拜年。他是二姨家的孩子，在县城打工。小明穿着一件略显陈旧的羽绒服，手里提着一箱牛奶和一袋苹果。他一进门就笑着说：“哥，听说你在城里混得不错啊！”我注意到他的笑容里带着几分羡慕，又藏着几分说不清道不明的情绪。
我们一起坐在院子里晒太阳。小明说起他在工地的日子，说起包工头拖欠工资的事，说起他想要去南方打工的打算。阳光照在他粗糙的手掌上，那些老茧和伤痕格外清晰。我看着他，突然想起小时候我们一起在田埂上奔跑的日子，那时候我们穿着一样的粗布衣裳，吃着一样的咸菜稀饭，笑得一样灿烂。
初四，村里首富王老板家请客。王老板在城里开了几家连锁超市，是村里公认的成功人士。他家的大院子里摆了几十桌酒席，请了县里的剧团来唱戏。我和小明也去了，坐在靠边的位置。王老板穿着唐装，端着酒杯挨桌敬酒。走到我们这桌时，他拍了拍小明的肩膀说：“年轻人要好好干，以后有机会来我超市上班。”小明连连点头，脸上堆着笑，我却看到他握着筷子的手微微发抖。
回家的路上，小明突然说：“哥，你说人跟人怎么就这么不一样呢？”我一时语塞，不知该如何回答。夜色中，远处的烟花此起彼伏地绽放，照亮了小明略显疲惫的脸庞。我想起小时候过年，我们都会跑到村口看烟花，那时候觉得烟花真美，觉得日子真甜。
这个年过得五味杂陈。亲戚朋友聚在一起，说着笑着，却总觉得少了些什么。或许是我们都长大了，或许是这个世界变化太快。但我知道，无论贫穷还是富有，无论成功还是平凡，我们都在努力地活着，都在寻找属于自己的那份年味。
夜深了，我躺在床上，听着窗外零星的鞭炮声。想起母亲在厨房忙碌的身影，想起大舅手腕上的名表，想起小明粗糙的手掌，想起王老板家绚丽的烟花。这些画面交织在一起，构成了这个特殊的年。这就是生活，这就是人间烟火。
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